Pablo Orleans | Esta tarde, la selección española juega un complicado encuentro en tierras lejanas del ex territorio soviético bajo el frío nórdico que hará descender el mercurio por debajo de los cero grados. En un terreno de juego preocupante, en un estadio desangelado (la primera vez que lo vi pensaba que era de entrenamiento), bajo el comentado ambiente gélido y, como nota positiva, con varias decenas de seguidores españoles, estudiantes varios, que amenizarán la cita de Vilna.
Lo que más preocupa al mundo futbolístico rojigualdo es el lamentable estado de un terreno de juego inconcebible pero admitido, muy por debajo de muchos campos de fútbol de regional en nuestro país. Con el tendido color de teatro romano, textura fútbol playa e indignación gadafista, la selección campeona de todo, la Roja, deberá afianzar virtualmente su clasificación a la Euro 2012 de Polonia con un hándicap inesperado. Por lo demás, los rivales son vulnerables y el frío remediable, por lo que ni el terreno de agricultura ni las bajas temperaturas pueden suponer una excusa barata para los de Del Bosque.
Mientras lleguen todos, sanos y salvos a sus respectivos clubes, me doy por satisfecho. La victoria debe venir acompañada de una enfermería vacía. Está claro que el terreno de juego es lamentable e inmerecido para un partido de tales características. Está claro que el riesgo de lesiones aumenta en pisos inestables. Por supuesto que habrá que extremar las precauciones y puede que cambiar el estilo de juego. Pero no me vale que Del Bosque cambie su esquema inicial en beneficio de nadie, por mucho que jueguen más piezas del Barça que del Madrid. Son profesionales y esto entra dentro de sus riesgos. Estoy seguro de que Del Bosque no se dejará llevar por las presiones de los grandes clubes españoles y optará por dar entrada a sus once mejores, a los que él tenía previsto antes de conocer el estado del campo de Kaunas. Espero que jueguen los mejores, ganen, sellen la clasificación y podamos celebrarla con un lustroso 'libre' en la puerta de la enfermería.
Pablo Orleans | Dani Alves seguirá mandando en el lateral derecho del FC Barcelona como mínimo hasta 2015. Como él, los diez restantes de un once tipo memorístico (a excepción de un convaleciente Abidal que lo hará tarde o temprano) continuarán como estandartes de un fútbol diferente, vistoso y efectivo. Control, agresividad y precisión para años en el Camp Nou. El estilo de Cruyff y Rexach mantiene su vigencia y la mantendrá por unos años más. La continuidad de la columna vertebral del Barça con alrededor de 14 piezas fundamentales para mantener activo el juego y la competitividad supone una gran noticia para el barcelonismo.
Una de esas piezas, Dani Alves, garantiza concentración sin límites, resistencia sin fronteras, fuerza a raudales y amplio recorrido. Su renovación supone mantener en sus filas a uno de los mejores laterales del mundo. Calidad, distancias largas, presión, contundencia, velocidad, explosividad, continuidad e intensidad unidos en una misma persona, en un mismo jugador total para un fútbol preciso y fugaz, con un movimiento frenético no de jugadores sino de esférico.
Gran noticia para el barcelonismo. Alves estará hasta 2015. Este Barça vivirá unos cuantos años más. Ahora bien, ¿logrará hacerlo al mismo nivel? y, lo que es más importante: en caso de que Guardiola no renueve en 2012, ¿sabrán jugar del mismo modo?
Pablo Orleans | Llegó en 2007 como un refuerzo silencioso, con la vitola de peso pesado del mejor Olympique de Lyon de la historia pero con la humildad que, tras cuatro años de trabajo y dedicación, ha demostrado en el FC Barcelona. Hablamos de Eric Abidal. Con 31 años, 360 partidos oficiales con cuatro clubs diferentes y 55 internacionalidades, Éric Sylvain Bilal Abidal pronto se hizo cargo del lateral zurdo del Barça haciendo olvidar la magnífica labor de Giovanni van Bronckhorst en dicha posición y, con el 22 en la espalda, ganarse a la afición culé a base de buen fútbol, sacrificio y seriedad.
Respetuoso, activo, perseverante, efectivo, disciplinado y querido, Abi comenzó a contactar con el centro de la zaga con la llegada de Pep al banquillo culé, obligado tras las sanciones/lesiones de los centrales titulares, la interminable recuperación física de Milito y la incierta recuperación moral de Dmytro Chygrynskiy. Así, por pura casualidad, por inercia o por un capricho del destino, el francés -eterno lateral zurdo- tomaba contacto con una posición en la que hizo grandes actuaciones. A pesar de ello, el carril izquierdo era suyo, no tenía otro dueño.
Así, desde el trabajo y la sencillez, Abidal ha ido madurando y convirtiéndose en un fijo en la zaga y en las alineaciones de Guardiola. Su actitud, impecable; su rendimiento, ascendente; su efectividad defensiva, inconmensurable. En su experta parcela lateral o en el centro de la zaga. Cada vez que ha jugado, el keniata, ha rendido al máximo, llegando a anotar su primer gol como culé ante el Athletic hace poco más de dos meses (segundo de su carrera) e inventar la 'Abidalinha', un despeje diferente, peculiar y arriesgado, como lo es él.
Ayer saltó a la palestra una nefasta noticia. Abidal tiene un tumor en el hígado y tendrá que ser intervenido quirúrjicamente mañana. Una noticia que, según Xavi, "se ha tomado con mucha normalidad". Probablemente sea el partido más difícil de su vida. Probablemente tenga que permanecer apartado de los terrenos de juego por un tiempo. Pero estoy seguro de que en poco tiempo, la banda izquierda del Camp Nou y de este Barça volverá a recuperar a su dueño. Ese francés tímido, disciplinado y querido que ha conseguido el cariño de toda una afición. De todo un deporte. Ánimo Abi, vuelve pronto.
Miguel Salazar | A comienzos de temporada se dudó acerca de la amplitud de la plantilla del FC Barcelona, puesto que tan sólo 19 jugadores fueron inscritos en la LFP como integrantes del primer equipo. En seguida, el alarmismo amaneció en algunos medios. “¿Qué ocurrirá si alguien se lesiona de gravedad?” o “¿aguantarán toda la temporada estos jugadores?”, eran preguntas frecuentes acompañadas de una reflexión: “El Barça tiene una plantilla corta”. Incluso avanzada la Liga se seguían repitiendo las cuestiones, que dieron para mucho. El fichaje de Afellay fue para muchos la confirmación de las sospechas. Pero para nada era así.
Lo explicó Zubizarreta, director deportivo, en una rueda de prensa. “La plantilla del Barça tiene trampa”, afirmó, para matizar después que la razón de inscribir sólo 19 jugadores era porque se contaba con un buen manojo de jugadores en el equipo filial que podían cubrir con garantías las posibles bajas. El tiempo le ha dado la razón al Barça que ha demostrado que jugadores como Thiago, Montoya, Fontás o Jonathan dos Santos perfectamente podrían ser el futuro de la entidad. Ellos, y la gran mayoría de futbolistas que forman la plantilla dirigida por Luis Enrique, serían habituales en los onces de gran parte de los conjuntos que disputan la Primera División. No hay más que ver la media de edad del Barcelona B -20,4 años- y el puesto que ocupa el club en la Liga Adelante, cuarto. Siendo, además, el máximo realizador del torneo con 56 goles. Algo poco frecuente para un equipo filial.
Sin embargo, su propio éxito puede ser su destrucción. Durante el mercado de invierno varios equipos de Primera quisieron reforzarse con jugadores del filial blaugrana. Incluso equipos como el Benfica han mostrado interés por algún futbolista del equipo B. Los lusos, concretamente, en Nolito. Pero los futbolistas no son los únicos que brillan esta temporada en el Miniestadi. Su entrenador, Luis Enrique, ha conseguido consolidar a los suyos como uno de los mejores equipos del campeonato de plata y no ha pasado inadvertido. Esta mañana la Web azulgrana informaba que al término del actual curso el asturiano abandonaría la entidad. La no renovación del ex jugador solo puede entenderse por un motivo: tiene ofertas de clubes de Primera. Si es del Sporting o no lo sabremos en el mercado estival.
Primera baja importante en el Barcelona B y amenaza con no ser la única. Es seguro que algunos de los futbolistas tendrán, la siguiente temporada, la oportunidad de formar parte de alguna de las plantillas de la Liga BBVA, inclusive la del Barcelona, o de equipos europeos. Es verdad que Guardiola, entrenador de oportunidades y con una confianza ciega en el filial, hará que muchos de ellos decidan seguir en Can Barça, pero no creo que pueda retenerlos a todos. “Ha terminado mi ciclo”, ha explicado hoy Luis Enrique, ¿lo será también de este Barça B? El tiempo lo dirá, pero tampoco creo que este equipo, con jugadores juveniles que ya están llamando a su puerta, pueda destruirse de un año para otro. Como tampoco creo que el entrenador sea clave. En el Barça prima el estilo, que nadie se olvide, y eso sí que es algo imposible de destruir.
Pablo Orleans | Se reunían dos equipos ambiciosos, de esos que buscan en todo momento la victoria y no cesan en sus intentos ofensivos. Unos, dirigidos por sus cerebros y acompañados por su extrema calidad; los otros, alentados por su afición y esperando encontrar, en su rapidez en bandas, el arma de perfecta estocada. En las pequeñas áreas técnicas de línea discontinua, dos estrategas, dos entrenadores con caminos distintos. Pep "el joven", llegó, vio y venció. Un técnico sin apenas experiencia, que ya apuntaba maneras cuando portaba el cuatro a la espalda en Can Barça y participaba activamente en las charlas del equipo portando el brazalete de capitán. En una temporada lo alcanzó todo. Por otro lado, Gregorio "el experimentado", jienense con carrera dilatada (entrenando desde 1983) y una década de consolidación en la élite que le ha colocado como un imprescindible en los banquillos de Primera. Entre ambos, mediando en el choque y nombrado por el desafortunado papel de protagonista que adquirió, Mikel "el ciego" Pérez Lasa. Un consolidado colegiado que, con un criterio especial, desquició a propios y extraños mostrando una actuación típica pero diferente, pues con él, todos salieron perjudicados.
El fútbol de toque lo puso, como casi siempre, el Barça. Con Xavi e Iniesta en la medular, el conjunto de Guardiola tomó las riendas de un partido loco, alterado por un bravo Sevilla que saltó al terreno de juego animado por el aliento de un Sánchez Pizjuán pletórico, lleno de emoción y esperando una de las sorpresas de la jornada. Frente al imperativo raso de control culé, la velocidad por banda la ponían los de El Profesor. Capel y Navas escoltaban por banda a un almohadillado Negredo, haciendo un triplete veloz aunque inconexo con las zonas medias del equipo hasta la entrada de Kanouté en la segunda mitad. Aún así, a pesar del conflicto entre velocidad y control, la nota discordante de lo que empezaba a ser un clásico habitual de la Liga, venía con nombre y apellidos: Miguel Ángel Pérez Lasa. El extraño individuo, suministrador de material de construcción entre semana en tiempos de crisis inmobiliaria, apareció con una actuación sublime, digna del mejor reparto cinematográfico de la que él mismo es experto y revolucionó un partido ya alterado de inicio.
Entre sus innumerables errores, un gol anulado a Messi, un penalty obviado a Zokora de Alves, la expulsión de Abidal, las expulsiones de un frustrado Fernando Navarro o un exacerbado Martín Cáceres (curiosamente dos ex barcelonistas -quién sabe si envidiosos por no poder formar parte de la plantilla de Pep-), el penalty de Navas a Bojan (se vuelve a cumplir la nefasta defensa de un delantero...) y un sinfín de errores menores que acabaron por desquiciar, enfrentar y endurecer un choque calentito de por sí que acabó con un lesionado y varios magullados.
Sobre el partido, una de las jugadas gemelas del Barça acabó con Bojan y el esférico tocando las mallas del cuadro de Javi Varas. El empate llegó en la segunda mitad, cuando la paciencia de Negredo la aprovechó Navas para adelantarse de cabeza a Piqué y obligar a Abidal a una impotente estirada. Así, el juego duro del Sevilla fue una constante en un encuentro marcado por una frenética lucha cuerpo a cuerpo en la que ambos conjuntos acabaron exhaustos y con un total de siete escasas tarjetas, sobre todo los hispalenses que, con cinco en su haber, salieron impunes de algunas jugadas delincuentes. Pues bien, el empate a uno final acerca a culés y merengues que, a cinco puntos de diferencia, disputarán las últimas diez jornadas de la Liga BBVA de una forma más competida, ¿o no?
Pablo Orleans | Las clasificaciones de Champions siempre son controvertidas. Los errores arbitrales, siempre presentes en los comentarios del derrotado, no dejan de existir con el paso de los años y el aprendizaje del buen perdedor. Las excusas varían en cada caso, pero el trencilla suele ser el único protagonista de los lamentos de los que abandonan el torneo. En este caso, en el caso de ayer entre Barça y Arsenal, los londinenses no cambiaron el esquema ante los medios y justificaron su lamentable actuación con la intervención de Massimo Busacca en su contra. La expulsión de Robin Van Persie, el hombre de hielo, fundido por la impotencia de los suyos, servirá como la perfecta coartada ante la afición gunner para un equipo incapaz en la primera fase complicada de la Champions.
La rigurosa expulsión del tulipán es evidente. A pesar de que la consulta del reglamento no deja opción a dudas y la acción es merecedora de tarjeta amarilla, el colegiado debería saber leer un poco mejor las acciones. Aún así, considero que la expulsión es injustificable, legal y -para nada- favoritista para/con el conjunto de Pep Guardiola. Es más, me parece una falta de respeto al buen fútbol desplegado anoche en el Camp Nou que un entrenador -ex respetado desde hoy- muestre tal falta de coherencia y saber perder con dignidad. Las declaraciones de Wenger dejan al descubierto una más de las muchas carencias del equipo londinense. Pretender clasificarse para los cuartos de final de una UEFA Champions League, disparando cero veces a puerta en la vuelta es, según mi modo de entender este deporte, no sólo una falta de respeto al juego del Barça -porque al fin y al cabo es pura estrategia-, sino una tremenda falta de consideración y cortesía para una competición que no merece equipos de tal categoría si quiere pretender seguir siendo el mejor torneo del mundo.
Las declaraciones de Arsène me motivan. Y me motivan del mismo modo que creo motivan a todo el barcelonismo. Soltar tal cantidad de burradas inconexas, incoherentes y con tal mosqueo, rebote y/o disgusto, hace que lo que de verdad se muestre al mundo es la propia incapacidad y desquiciamiento de un técnico que no sabe cómo doblegar al conjunto culé. El enésimo fracaso de Wenger está causando mella en su salud, en sus palabras y en su capacidad de raciocinio. La derrota, poco a poco, lo está consumiendo y el francés descarga su ira contra todo aquello que le sirva para mantenerse en ese enquistado puesto algún tiempo más.
Ayer ganó el fútbol, con o sin árbitro. Un equipo que se vanagloria de tener un estilo fluido y dominante en las islas debe ser consecuente a la hora de medirse y caer ante un superior que le planta cara lejos de sus dominios en el trato del balón y en la posesión del esférico. Anoche, el Arsenal mostró su cara más amable en el terreno de juego. Como un gato agazapado, como un guepardo entre la maleza, el Arsenal optó por un estilo de juego desconocido con el que no supo lidiar. Como ese guepardo cazando en la oscuridad, el Arsenal fracasó en su intento de sorpresa y se quedó lamiendo su pelaje y echándole fantasía a sus excusas. No quedan excusas. Wenger volvió a frustrarse ante el Barça. El fútbol volvió a pasar, mientras que las lamentaciones habrá que dejarlas para los mal-perdedores.
Pablo Orleans | A la tercera va la vencida. Eso debían pensar Wenger y sus secuaces tras el favorable resultado de la ida y el balance contrario de los últimos años. Ni en 2006, en la finalísima de París; ni en 2010, en una eliminatoria con vuelta catastrófica para los gunner. Un año después, el destino volvía a cruzar a Cesc con su equipo. Un año más tarde, el políglota francés tenía en bandeja una revancha encarrilada. Nada. El Arsenal, equipo joven, con calidad y velocidad, saltaba al Camp Nou asombrado ante tanto bullicio. Sus caras lo decían. El Arsenal, un proyecto que —como bien comentó Andrés Pérez y adelantó Víctor Úcar— es una idea romántica de Wenger, se agazapó atrás y aguantó con un fútbol atípico al que no está demasiado acostumbrado. La defensa como base de su juego. El contragolpe como una buena oportunidad.
Pablo Orleans | Comenzamos la época de los tie breaks. Los nervios afloran y las plantillas aguardan entre bambalinas un soplo de aire fresco que aparte el sudor, aligere las piernas y refresque los pulmones. Noventa minutos, quién sabe si 120. Puede que todo se resuelva en los once metros. Quizá no cueste tanto, o cueste mucho más de lo esperado. La mente, apartada de amores y desamores, de posibles lesiones, de bajas rivales. Los dolores rebajan su intensidad al tiempo que crece la adrenalina y las pizarras se llenan de movimientos, de correcciones y jugadas ensayadas. El fútbol se torna cardíaco, los marcapasos retumban en los pechos y los cigarrillos apuran sus últimas caladas consumiéndose en media vida por un acercamiento al área.
Van Persie, inicialmente descartado, entra en la convocatoria. (Foto | Marca)
La previa cuenta. Mientras unos no pasan del 1-0 en casa ante un clásico del balompié español -resultado que vale una clasificación-, los otros no saben ganar en su feudo al Sunderland (0-0). Sin Fábregas, Walcott y Van Persie, el Arsenal no es tanto Arsenal. Pierde velocidad, desmarques, goles, centros y pases. Pierde calidad y la composición de jugadas de principio a fin. Si no esta Cesc, no hay pase. Si no están ni Walcott ni Van Persie, los desmarques son más inocentes. Aún sabiendo que el catalán estará en el Camp Nou, la segunda mitad del mayor peligro gunner se disuelve, se disipa en un universo acotado por un gran pasador sin el mejor de los receptores. El Cola Cao queda esparcido, en el tazón de leche, sin lograr teñir el blanco elemento. La misión fallida. La batalla la gana el calostro.
Aún así, la confianza debe ser mínima. Sin dos piezas clave en el ataque inglés, los de Wenger vienen con ventaja, con confianza y sin complejos. El pasado año les mojamos la oreja. Pero Arsène es perro viejo, dueño del tiempo y experto en fútbol. Por su parte, Guardiola resiste la lumbalgia con anestésicos futbolísticos. El pelo se le ha caído, el desgaste es evidente. Pero Pep es un tío de fútbol. Pep sabe que el de mañana, es el partido más importante del año.
NOTICIA DE ÚLTIMA HORA | Van Persie sí que va convocado. Wenger juega al despiste y mete al holandés en la lista para viajar a Barcelona. Cada vez me fío menos.
Pablo Orleans | Cada día me sorprendo más. La victoria del Barça anoche en Mestalla, positiva donde las haya (como todas las victorias) deja, a estas horas, a diez puntos al Real Madrid de Mourinho. Diez puntos simbólicos que para nada reflejan la realidad actual del fútbol español. Muchos pensaréis que el conjunto de un lumbalgista (artista que sufre de lumbago), está a años luz del conjunto coordinado por un llorica (entrenador de un equipazo que se queja por todo). No creo que sea así. A falta de 12 jornadas para el término de la Liga, que equivalen a 36 puntos, algo que significa que todo puede pasar de aquí al 22 de mayo, los siete puntos de diferencia entre Barça y Madrid (sí, doy por hecho que los merengues ganan esta noche al Málaga), la diferencia es paupérrima aún con otra derrota madridista en esta noche.
Así, me sorprende que, expertos como somos y testigos de las recuperaciones milagrosas madridistas, de los espíritus Juanitos, de la casta madrileña y de los goles in extremis en momentos paralelos a la alineación de estrellas, me sorprende que, tanto la prensa de la capital como la de la ciudad Condal den por hecho que este trecho que separa a ambos lo vean como un abismo insalvable para un conjunto que, de juego no, de posesión tampoco, de tiki-taka poco, pero de casta, de remontadas y de luchar contra viento y marea tienen un máster. Así, no vendamos la moto antes de comprarla porque podemos encontrarnos con un pinchazo imprevisto, una caída repentina y un adelantamiento doloroso, en la última curva a escasos metros de la meta.
Bien se vale que Guardiola es un buen entrenador. Bien se vale que es desconfiado. Bien se vale que... ¡La Liga está ganada! ¡Y una mierda!
Pablo Orleans | 17 de junio de 2001. Trigesimo octava jornada de Liga. Estadio Camp Nou ante más de 90.000 espectadores. El Barça, quinto clasificado en Primera División recibe al Valencia CF con la necesidad de conseguir los tres puntos para entrar en la UEFA Champions League de la próxima temporada. Los 'chés', cuartos y tres puntos arriba, llegan con la vitola de subcampeones de Europa ante el Bayern de Münich y con una plantilla muy bien compensada con jugadores de entidad. Cañizares bajo palos, Roberto Fabián Ayala como gran jefe en la zaga y bien custodiado por Pellegrino, Angloma, Djukic o un incombustible Carboni en el lateral zurdo, con Rubén Baraja, David Albelda, Kily González, Deschamps, Aimar o un joven de gran proyección y frágiles huesos llamado Vicente en la media, y con Sánchez y Carew en la punta, bien comandados por Héctor Cúper en el banco y un magnífico Gaizka Mendieta en el terreno de juego. La bestia negra del Barça llegaba en un momento jodido para los de la Ciudad Condal. El mejor Valencia de todos los tiempos llegaba para jugar uno de los partidos más importantes de la temporada. Para conseguir la victoria, el Barça más holandés con Dutruel bajo palos, Frank de Boer, Sergi, un joven Puyol con el 24 a la espalda, Cocu, Guardiola, Simao, Rivaldo, Overmars o Patrick Kluivert buscaba la victoria para entrar en el cielo del balompié, esa Champions League soñada que se escapaba después de haber bailado con ella los primeros en el 92.
Allí estaba yo. No entre los más de 90.000 espectadores del Camp Nou, no. Yo, con 14 años, culé incondicional, a casi 300 kilómetros de distancia del estadio, pero con el mismo nerviosismo que cualquiera de aquellos que acudieron al feudo culé aquella noche. Puede que fuese a las 21:00 horas de ese domingo de principios de verano. Puede que estuviese viendo aquel partido del canal de pago en un bar cualquiera de un pueblo cualquiera. Puede que, con bufanda azulgrana al cuello, ese adolescente sembrado de acné soñase con una victoria placentera que llevase a la Champions al Barça de su vida, a ese equipo comandado por Resach desde el banquillo y un forofo Joan Gaspart desde el palco.
Comenzaba la noche. Con las uñas comidas, los culés intentábamos canalizar ese nerviosismo con cerveza o, en su defecto, Coca-Cola. Era una noche de sufrir, se notaba en el ambiente. Aún cuando Rivaldo ponía a los azulgrana por delante en el tercer minuto de juego (y con el Atlético ganando por la mínima en el Alfonso Pérez) al rubricar un excelente gol de libre directo tras pegar en el palo izquierdo de la portería de 'Cañete', la desconfianza era latente. Hasta el presidente blaugrana mostraba un gesto torcido con el primero de la noche. Y es que, poco después, en la salida de un córner, Baraja empataba el partido de cabeza y el partido volvía a empezar. Pero fue, de nuevo Rivaldo al filo del descanso quien, con un disparo potente desde 30 metros, ponía una vez más al Barça por delante en el marcador. Volvía la esperanza en mi pequeña banqueta de madera de aquel bar mientras terminaba con ansiosa rapidez la bebida refrescante con rodaja de limón.
Se llegó al descanso con 2-1 y aproveché, todavía me acuerdo, para ir al baño a mear.
Tras el descanso, descargado de liquido en la vejiga y con una refrescante Coca-Cola llena en la mesa, me senté de nuevo frente a la tele para contemplar -lo que esperaba fueran- cuarenta y cinco minutos de relax, tranquilidad y espectáculo. Pero el relax y la tranquilidad se esfumaron cuando Baraja remataba, de nuevo -empeñado en aguar la fiesta del Barça en aquella noche-, y volvía a poner las tablas en el luminoso. El silencio reinaba en las gradas de un Camp Nou más gélido que nunca en una apacible noche de verano. La inquietud aumentaba conforme pasaban los minutos y la tensión reinaba en el barcelonismo. Los títulos escaseaban por aquel entonces y quedar apeados de la máxima competición europea era un fracaso absoluto.
Pero entonces, cuando el marcador señalaba el minuto 43:26 y el balón lo manejaba el Barça en la medular, Petit la tocaba para un Frank de Boer adelantado de su posición de zaguero. El holandés, con un sutil toque, ponía el balón perfecto en el pecho de Rivaldo que lo acomodaba en el mismo borde del área grande. Mientras la caja tonta mostraba la victoria del Mallorca en Son Moix por 4-2 ante el Oviedo, el tiempo se paraba y la respiración se cortaba en las cajas torácicas de los barcelonistas. Un segundo emocionante en el que el brasileño, la magia zurda del Barça, elevaba al cielo con un magnífico movimiento el esférico mientras todos empujábamos desde nuestra ubicación para que ese balón de chilena entrase. Perfecta vertical, tacos a las estrellas y cuero contra cuero, cordones contra hexágonos, magia ante gol. El viento sopló a favor. El futuro dio un giro inesperado y la estirada de Cañizares fue en vano. El tercer gol de Rivaldo, el de más bella factura, enloqueció al Camp Nou. La tensión acumulada salió en forma de gritos, de brazos al viento, de sonrisa duradera. Alguna lágrima asomaba entre la afición. Yo estaba feliz.
El balón, finalmente, entró. El Barça se metió en Champions gracias a uno de los mejores goles del club y uno que se recuerda con mucho cariño. Ese gol in extremis de Rivaldo, esa perfecta chilena preparada, vertical y cargada de significado metía al Barça en Champions. Algo que tenía que ser obligado para un club de tales características se jugaba a una manga, en un único partido ante un duro rival, probablemente el peor tras el Madrid de la época. Se ganó. Ese gol significó una de las pocas alegrías que dio el Barça en cinco o seis años en blanco, lleno de despropósitos y componentes desdichados. Mañana llega el Valencia, una década después y en condiciones diferentes. Ahora son ellos los que nos miran hacia arriba. Pero el duelo sigue siendo emocionante. Rivaldo hizo magia y poseyó a Gaspart de por vida. Un gol que cambio el rumbo del Barça, el rumbo de muchas vidas. Un oasis de alegría en seis temporadas olvidables excepto por un segundo, el segundo en que el genio brasileño decidió hacer una chilena. Gracias Rivaldo.
